Ещё не остыла земля, и помнят пылинок частицы
Минувшего лета тепло, но сырость воды у криницы,
Уже говорит о другом, о жухлой листве покаянной
О ветре, терзавшем её, о холоде – госте незваном.
О том, что вот-вот застучат по крышам дожди проливные
И птицы к теплу полетят, оставив леса расписные.
И будет мороз по ночам, и иней на травах поникших,
Оставивших мысли расти, к осеннему ритму привыкших.
